Волжские зори
  • Рус Тат
  • Рассказ с ладонь

    Мы представляем вашему вниманию нового автора Фариду Батырову. Ее небольшие рассказы наполнены светлой грустью, воспоминаниями, которые многим из вас также близки и понятны.

    Утро.

     
    Утро начинается тихим шелестом средиземноморских волн в телефоне.

    В дрёме лежу ещё 2-3 минуты в тёплом блаженстве, потом медленно и сладко потягиваюсь. Не спеша встаю с постели и иду к окну. А там, внизу, уже шумит город, и снуют автомобили. А чуть выше и дальше - горы. И хотя прекрасно знаю, что это Верхний Услон, кажется, что на том берегу в сказочных городах живут эльфы и волшебники, а по проселочным дорогам бродят приключения. Так было в детстве, когда сидя на дереве,  мечтала о дальних странствиях, и очень хотелось попасть в Африку.
    Почему-то, именно в Африку...
                  Потом, стараясь не шуметь (остальные спят), иду в столовую. А там об ноги трутся два кота и требуют завтрака и внимания.  Глажу, кормлю и пару минут разговариваю с ними.

     Совсем близко, над крышей соседнего детсада уже висит тяжёлое красное солнце, и ветер треплет деревья. Некоторые  совсем голые, другие же ещё полны листвы, яркой и желтой, как будто в них отражаются солнечные зайчики.
                  Вспоминается Пушкин, и на душе становится щемяще- нежно и печально.
                   И чувство это внутри мерцает, как огонёк свечи в морозном окне деревенской избы.

    Осень...

     

    ДОРОГА

                                                                                                                     …Нет дороги окончанья,
                                                                                                                        Есть зато её виток,
                                                                                                                        Дороги трудны,
                                                                                                                        Но хуже без дорог…
                                                                                                                                           Ю. Визбор

           Перед дорогой всегда тревожно и радостно. Пусть провела полжизни в дороге, пусть объездила половину Советского Союза, но дорога волнует всегда, и это чувство ни с чем на свете не сравнить.
          Собираю вещи, складываю в рюкзак, и, оглядев напоследок своё жилище и присев перед порогом, ныряю в дорогу.

          И вот она: порой прямая, как стрела, порой извилистая, словно змея. А машина мчится по ней или покорно ползёт позади трактора или фуры, которую никак не обогнать.
           Мелькают за окном города, деревни и реки. Названия у них тягучие и напевные: Атя, Дёма, Юрюзань или совсем короткие, рубленые: Ук, Сим и даже Ы.
          Дорога всегда разная. Густо-зелёная, изумрудная, цвета хаки. Над дней дышит зной, от асфальта поднимается дрожащий жаркий воздух, и клубы пыли, красные от закатного солнца, медленно оседают на полотно дороги. Изредка лесные жители испуганно перебегают дорогу, а иногда на обочине утка с утятами ждет, когда пронесётся очередной автомобиль и освободит дорогу для её семейства.
            В открытое окно врывается лето…
           Дорога бывает пестрой, нарядной и броской. Над ней синеет пронзительное небо, и медленно плывут тонкие кружева паутин. Каркают вороны, вдоль дороги стоят женщины с вёдрами, полными яблок. Часто небо опускается, клубится низкими темными тучами и шелестит по крыше машины дождём, навевая сладкие сны.
         ...Зимнюю дорогу охраняют морозные поля и леса, с еловых лап сползают охапки снега и, разлетаясь на мириады частиц, переливаются в солнечных лучах разноцветными огоньками. На перевале дымится туман, воздух обжигает лёгкие и где-то внутри взрывается ощущением счастья и полёта. В феврале вьюжит, и дорога пропадает в молочном мареве снежного танца.
           А ещё дорога бывает совсем юной. В прозрачных лесах чернеют и оседают сугробы, по обочинам журчат и переговариваются ручейки, под колёсами хрустит снежный наст. Весенние ветры сметают с сопок последние зимние наросты, и всё готовится к новому кругу жизни.  

             И в душе зарождаются новые надежды, и думает человек о том, как вернётся домой, нальёт в любимую кружку свежего крепкого чая и будет мечтать о новых поездках, которые дарят ни с чем несравнимое чувство ДОРОГИ.

    30 октября 2010 в 17:50

    Реклама
    Нравится
    Поделиться:
    Реклама
    Комментарии (0)
    Осталось символов: